Les vendanges avaient livré leur tombereaux de raisins. Les vignes désormais désertées allaient prendre un repos bien mérité. Dans quelques semaines, le beaujolais nouveau l’objet d’innombrables avis. Enthousiastes ou critiques, ils assureront avoir décelé, ici des arômes de glands, là, plutôt de cèpes, chacun arguant d’une compétence venue du fond des âges qu’on ne s’aviserait pas de mettre en doute.

Emile prétendait que ses terres appartenaient à sa famille depuis tant de générations que son cadran généalogique avait déclaré forfait. On ne pouvait aller plus loin.

Gustave ne voulait pas être en reste et bien qu’il ne se soit jamais intéressé à ces graffitis romanesques, il était sûr de sa prééminence et entendait ne pas céder d’un pouce.

Pour la énième fois, ils se retrouvaient le troisième jeudi de novembre, dans la cour de la ferme déjà envahie par les habituels aficionados du vin clairet.

Ça allait dégénérer !

• Épargne moi tes salades Emile. Et n’essaye pas de nous faire prendre des vessies pour des lanternes. Ton vin n’est pas du Fleurie et point barre.
• Mais sombre abruti. Tu es toi-même incapable de faire la différence entre du vinaigre et du coca. Alors tu penses, en œnologie, c’est juste un zéro pointé.
• Attends, je le crois pas. Ça fait 70 ans que je câline ma treille et tu veux m’apprendre comment tailler les ceps. T’es un grand malade tu sais.
• Ouais, et tes soi-disant accointances avec les trois étoiles du Michelin, c’est juste du pipeau. Et je te le dis, ta médaille d’or, tu n’en verras pas la couleur. Ils continuèrent ainsi de bramer comme au théâtre, et l’assistance agglutinée comptait les coups, en se régalant du spectacle réjouissant de deux pochtrons avinés qui n’arrivaient même plus à articuler correctement.

A l’entrée du chais, Mme Emile et Mme Gustave faisaient sonner le tiroir caisse.

Sans avoir fréquenté HEC, ils avaient tous les quatre mis au point cette opération marketing qui d’années en années confirmait son efficacité.

2025 serait quoi qu’il en soit déjà un bon cru !