Sa réception hebdomadaire. Une riche new-yorkaise, un hôtel particulier de Upper West Side. Des réseaux interlopes : artistes en vue, banquiers, socialites, efféminés extravertis. Journalistes. Cougars. Play-boys de palace.

L’essaim de domestiques – ou bien laquais ? – omniprésents. Le flamboiement des lumières. Un petit orchestre de jazz, pas trop bruyant, plein de bon goût. La danse de trois ou quatre couples lascifs. La fille unique de la maison, effrontée, molle et dégingandée sur son canapé. Ses provocations. Son irrespect.

Des mégots de cigares et de clopes, en charpie dans leur cendrier. Certains, épars sur le tapis. Une tache de whisky ; une autre, suspecte. Des relents de vomi ; une ligne de coke, là-bas, dans l’ouverture de la penderie. Dans une pièce, un halo rouge, comme celui d’un hôtel de passe. Le râle d’un ivrogne.

Le New Yorker, page 36 : portrait de la maîtresse de maison. Pulpeuse, à son avantage, un portrait en pied, la main dans la laine de son grand caniche bien propre ; un animal de concours, un pedigree célèbre. Une matrone sûre d’elle, avec ses bagues et ses perles. Derrière elle, la toile d’un peintre à la mode, un gros lustre en cristal.

Des appuis dans la police ; des passe-droits ; le bras long ; une folle envie de jouissance ; rien d’impossible.

Un type pas très propre, en gabardine, assis dans un coin. Pas le genre de la maison. Un air de fouineur, un nez de rat, un peu de bave aux commissures des lèvres. Le regard vicieux, léger strabisme. Vieilles chaussures bon marché, pénurie de cirage ? A plusieurs endroits, des pièces à son pantalon.

Ce genre de bonshommes, persona non grata. Erreur ? Incrustation ? Mauvaise blague ?

Une carte en plastique : sa photo, un aigle, des étoiles. Son regard haineux, ses questions indiscrètes, ses informations occultes.

L’évidence. Une dénonciation anonyme.

Les deux bimbos d’Harvey, la dernière fois. Un peu trop jeunes.

Aucun contrôle. Des attouchements. Début d’orgie…

Parmi les invités, ce soir-là, des ennemis? Des intrigants. Des journalistes ambitieux, retors.

Irruption de deux sergents de police. Menottes. Vite, le téléphone. Le temps d’un appel pour Larry Scharstein, son avocat.