Lavinia, de papier, était chose grandiose :

Aussi jolie qu’un vers qui effleurant la prose

Touche à la perfection; comme le faisait sans doute

La mésange de mai ou le passereau d’août.

Ses clichés imprévus faits par des inconnus

N’avaient pour égal que la créature même.

Ses longs cheveux blonds aux reflets ingénus

Inspiraient au poète de merveilleux poèmes.

Cette poupée vivante attirait les regards

Certains bienveillants et d’autres plus paillards

Mais elle n’y pensait pas et fermait ses bleus yeux

Pendant que les leurs se recouvraient de feu.

Et un jour qu’elle sortait pour prendre ses photos

Un jeune qu’elle trouvait à son goût, plutôt beau

Lui pris le bras de sorte qu’elle ne refusa pas

Et c’est sur un bateau que son coeur l’emmena.

Elle ne savait que faire, son esprit vacillait

Entre ce romantisme et la peur qui nouait

Son estomac. Si seulement elle pouvait

Arrêter ses mains qui tout du long tremblaient !

Au beau milieu d’un lac il arrête de ramer

Et la couvre sans attendre de kilos de baisers.

Et alors qu’elle cédait sous ses caresses tendres,

Elle sentit son coeur dans sa poitrine se fendre.

Elle ne remarquait plus le bois derrière son dos

Et elle compris plus tard lorsqu’elle rencontra l’eau

Qu’elle chutait et que ne savant pas nager

Elle coulerait sans qu’il puisse cesser de regarder.

Et comme les feuilles blanches sur lesquelles on écrit

Elle devint vite trempée et se désintégra

Et pas un seul instant le « gentlemen » songea

À plonger après elle, de papier lui aussi.