Mais je t’aime.

— Ça ne suffit pas.

Je suis là pour toi.

— Ça ne suffit pas.

J’oublierai ma famille.

— Ça ne suffit pas.

Je changerai de religion.

— Ça ne suffit pas.

Je ferai du sport, je m’améliorerai.

— Ça ne suffira jamais.

Il y a des gens dans ce monde,

à qui tu pourrais tout donner —

ta voix, ton souffle, ton cœur,

et qui n’en feraient rien d’autre

qu’un trône pour leur propre vide.

Tu te battras, à genoux,

pour recoller ta propre lumière.

Et d’un simple regard,

ils t’éteindront à nouveau.

Même si tu croyais avoir vaincu,

ils sauront te faire douter.

Tu trembleras devant ton reflet,

là où plus rien ne ressemble

à un retour possible.

Alors tu te tairas.

Plus un mot.

Tu apprendras à sourire sans croire.

À tendre la main sans espérer.

Tu deviendras spectateur de ta propre chute.

Les jours passeront,

les visages aussi.

Et toi, tu seras là —

immobile au milieu du vacarme,

comme une statue qu’on a oublié de pleurer.

Même ton ombre finira par t’abandonner,

car elle aussi aura peur de ce que tu es devenu.