– Gotffferdomme ! *

Baraka lâcha un long soupir en s’affalant de tout son poids sur l’antique fauteuil au cuir craquelé. Éprouvé par les 96 kilos du jeune homme, le siège en fit autant.

C’était le trône favori d’Émile, son père. Chaque soir, Émerence posait sa croupe maternelle sur l’accoudoir matelassé, enlacée par le bras dodu du paternel dont le blanc laiteux contrastait avec la couleur moka du fauteuil (et avec le cuir de Baraka, que Clooney aurait classée quelque part entre volluto et arpeggio). Ils ponctuaient alors le récit de la journée du fiston par leurs rires en double croche. Jusqu’à l’heure du coucher, le vieux fauteuil couinait au rythme asynchrone de leur double fessier. Ils l’aimaient, ce petit ket.

Mais depuis ce maudit mardi, seule la chatte Jeanneke — vingt-trois ans, sept kilos et une cataracte au compteur — dodelinait d’une tête absente, tandis que Baraka vidait son sac et ses glandes lacrymales. Les rires de ses vieux avaient cessé d’éclabousser les murs – plus très – blancs de la fermette. Son cœur esseulé avait d’abord crié famine. Puis la tristesse avait passé le relai à la colère, un sentiment inédit et indomptable pour ce garçon au passif émotionnel en électro-encéphalogramme plat**. À l’aube de ses trente-quatre ans, il s’était retrouvé seul contre le monde, mais surtout contre lui-même.

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* C’est ainsi que Baraka et ses compatriotes disent “bordel de cul”, “foutremerde”, ou “_____” (placez votre juron favori)

** Malgré un passif émotionnel diablement chargé, comme vous l’apprendrez plus loin. Le déni a ses raisons que les apparences ignorent…