Soir

Deux jours ? Trois ?

Je ne sais plus si j'écris pour me soulager ou parce que ce sera peut-être la seule trace de nous.

Je me suis endormie dans la neige avec Aaron pendant que j'écrivais la dernière fois. Quelle idée de merde.
Il m'a secouée en hurlant.

Pour écrire, j'avais retiré mon gant.
Maintenant j'écris de la main gauche. Mal. Penché.

Mes doigts sont brûlés.
Non... perdus. Jusqu'au poignet. La peau est cireuse, grise, fendillée. Quand je bouge, ça craque comme du cuir sec. Je me suis amusé à arracher les ongles.

Aaron m'a stoppé... il n'est pas drôle.
Il a encore pleuré.

Aaron pleure beaucoup.

Moi, j'ai ri. Un rire qui m'a échappé.

J'ai trop chaud. Une chaleur qui n'existe pas.
J'ai peur de faire comme Juno. Les mots me reviennent : confusion hypothermique. Délire. Ivresse du froid.

Aaron vérifie sans cesse. Il m'empêche d'arracher mes vêtements.
Je dis que je ne le ferai pas.
Je crois.

Sam a ri en voyant ma main. Un rire clair. Puis elle a dit :
« Tu veux que je coupe ? »
Et elle a ri encore.
Moi aussi.

Ça fait deux jours qu'on ne bouge pas.
Trois ? Quatre ?
On n'a plus de nourriture. L'eau manque. Aaron nous donne tout.
Aujourd'hui, je l'ai entendu dire : « On va crever. »

Matt n'a pas appelé les secours. Pas d'hélicoptère.

Aaron a parlé d'une solution. Boire le sang des animaux. Manger leur chair.
J'ai ri encore.
Il m'a attrapée par le visage en pleurant, m'a suppliée d'arrêter.
Je n'y arrivais pas.

Maintenant, je ne ris plus.

Demain, on marche. Rester immobiles, on ne peut plus.
On va finir par descendre. C'est obligé.

Je le crois encore.
Je le crois encore ?