Parfois la tempête gronde, et le ciel tremble

Parfois tout s’éclaire, et le cœur chantonne

Mais là, il n’y a rien.

Seulement le néant.

Mon esprit, dans son terrible ensemble

Me semble presque sans âme, monotone.

Rien n’existe, rien n’est bon.

Il y a seulement la fin

Et dans mes veines, le sang.

Qui palpite violemment.

Si mon monde s’effondrait, je disparaitrais

Et pour me sauver, aucun ange n'apparait.

Je suis seul, avec moi-même. A l’abandon.

Comme un spectre, sans émotion, sans passion.

Et grandit lentement en moi

L'oeil de ce noir cyclone

Couvée, etouffée mais toujours ravivé

C’est un poème sans sens

Mais il n’y a plus rien.