On la maudit.

Tellement.

Qu'on l'a maudit.

Froidement.

Au département des Ressources Romaines, ils ont réveillé celui qui pionce.

Hébété, et baissé sur ses pieds, il a attaché ses sandales.

Pionce s'est relevé et a élevé la voix pour distribuer des mandales.

Ravi et en choré, il arpente le cercle des partenaires, surnuméraire du nombre de chaises.

- "Toi" !

- Mais pourquoi moi, Soldat Pilate?

- "Parce que" !

Elle a replié sa toge pour l'emprisonner dans sa baluche. Quatre saisons de service et de sacrifices. Autant de saisons d'émotions. Arrivée sur les pieds, elle a encaissé les coups et repart sur les rotules.

Il ne vaut pas mes larmes, se persuade-t-elle en rangeant les armes.

Elle le fixe une dernière fois, avec ses raisins sur sa civière.

Et l'imagine en bière, six pieds sous terre.

Des autres potentielles cibles, elle ne voit que la malice. On se soulage d'un regard en biais, sauvegardé jusqu'au prochain nez de pied. Pionce se rendorment. Lui et ses caprices.