Un autre tellurisme sismique.

D’abord ça puis après ça.

Non quoi de quoi. Je ne conçois que soit ce.

Alors je tranche.

Je choisis.

De traductionner la falsification de la langue par elle-même.

Elle se détériore par perte.

C’est en ce sens qu’il convient de la renflouer, ce qui paradoxalement s’effectue du même mouvement, fort heureusement pour moi. Le Makhine, lui, n’y comprends rien. Il tente de démêler, il observe pour théoriser tandis que je déblatère pour formuler. L’un précède l’autre.

Et nous nous encyclons.

Je ne sais ce que c’est.

Mais je sais que je crois.

Et ça c’est le fruit de votre imagination, je reçois.

Chez moi, des débris d’un squatruit.

Pourmillement graphique sémantique.

Je ne sais ce que je craft alors quoi.

Qui est quoi quand le Makhine ne dort pas.

Et moi c’est pareil, je ne meurs pas à chaque fois que je cligne des yeux ou que je ferme la voix. Pourquoi ne serait-je pas là où je ne suis pas ? Dans les à venir sont tellurisés les sismismes relatifs à la cécité de nos relativismes obsédés par le parallélisme de nos libertés d’une libération par le délice intranscriptible.