Je pense que le rebord de ma fenêtre, au premier étage de la maison, ferait un bon plongeoir.

Je sauterais sans faire une éclaboussure dans ce duvet blanc qui a fait rétrécir les confins de ma rue. Portée par sa douce onctuosité, je pourrais imaginer un petit monde différent de celui que je connais, un monde né de la brume, un monde au goût de guimauve. Je croquerais des lambeaux de ouate-chantilly, je m'en ferais une écharpe vaporeuse ou un chapeau de mousse comme dans un bain.

Les phares des voitures, dilués dans le brouillard remontent la rue.

Je ferme la fenêtre. Plonger de son rebord ne ferait qu'au mieux me blesser, qu'au pire me tuer.

Tant pis, je ne nagerai pas dans la brume ce matin.