Minuit moins cinq, l'heure fond, le sablier se fend.

Les mots glissent s'échappent, tourbillonnent virevoltent,

traversent la grand-rue, caressent la pierre des murs,

grimpent dans les arbres, furtifs résistants.

Cinq dernières minutes, avant de traits passés.

De vers, de vin, et d'os, l'humanité se saoule.

Elle qui a tout gâché, pourri gâté, tué,

dans l'oubli va tomber, odieux pêchers dix sous.

Vingt-trois heures cinquante-cinq, les aiguilles se détachent.

Le temps vient d'exploser, demeure la poésie,

mère des libertés, folle chienne enragée

dévorant les coeurs crus, prisonniers d'âmes en peine.

Tic-tac, tik-tok, tac-tic, la Vrouz, le Jazz, le Blues,

un chant bleu coquelicot, sans barrières ni frontières.

La seconde infinie, poèmes intemporels,

gravés dans l'air du temps, survivront à la mort.