Il y a-t-il pire douleur
Qu’un fils qui sans merci surine son père,
Qu’un frère qu’afflige avec affront son frère ?
L’amer noyant la raison.

  D’icône cassées en joies jaunies,
  D’haine étouffée en ivre rancoeur,
  La Sainte Cité à pâle blêmie.

Et moi, hôte de ces lïeux
Déchirés, rapiécés et lapidés,
Je suis au sol, saignant sel de mes yeux,
Ma plume flanche, sèche d’espérer.

  Pitié, je suis perclus, perdu.
  Vicié, je tangue entre pardons pieux
  Vrillés en vengeance veine,

  pendue.