Je rêve d’un comptoir de bar.
Il serait assez long.
Assez pour qu’on s’y accoude tous.

Je rêve d’un monde où l'abandon finirait en fond de verre.
Où les solitudes seraient juste des cuites qu’on soigne à coups de coudes.
Où une épaule fragile trouverait pas une main qui flanche mais une main qui serre.
Qui serre juste assez, sans écraser, sans lâcher.
Une main qui sait que le silence gueule parfois plus fort qu’un poivrot.
Une main qui reste, même quand la peau en face est glacée, trempée, fatiguée de trop attendre.

Mais je rêve, et je le sais.
Le monde est une salle d’attente où chacun fixe son numéro.
Où chacun fait semblant d’aimer la patience,
Où chacun joue les indifférents, empile les regards vides comme d’autres collectionnent les dettes.

J’aimerais croire qu’un matin, on foutra ces tickets en l’air.
Qu’on sera plus des numéros mais des visages.
Qu’on se lèvera ensemble, comme une bande de cabossés qui en ont marre d’attendre.
Alors on marchera, pas forcément droit, pas forcément vite,
Mais ensemble, vers un endroit qui sentirait moins la nuit.
Quelque part qui ressemblerait enfin à une foutue maison.

P't'être même à une putain d'famille.