L’Atelier paraissait désert dans cette chaude torpeur d’après-midi de mi-août. Seuls les indéracinables piliers, jouant les vestale, s’activaient encore un peu, maintenant la flamme de la communauté. On devinait une expérience laborieuse acquise sous l’ère scribayenne à l’abondance de leurs œuvres.

Au fond de l’Atelier gisait un texte étrange, somnolant dans l’attente d'une suite.

« Je suis votre cadavre exquis ! J’attends que vous enfiliez vos paragraphes pour me faire surgir, tel le dragon de la renommée ! »

Le clavier était lourd du syndrome de l’écran blanc. Le divan incitait à une douce sieste estivale dans le crissement des cigales.

Soudain, un clic s’entendit, prolongé d’un blanc, avant que le martèlement enchaîne.

Ainsi débuta l’affaire du cadavre de l'Atelier