Malade d’être trop . perfectionniste
Malade d’amour ou malade tout court
Malade de lutter sans médicaments
À moi les pastilles de miels et thé à la menthe

À moi les heures en moins de sommeils
Faut se soigner, se souvenir,
Bêtement, qu’on a qu’une vie
Alors un manuscrit peut attendre
Moi, je dis, les microbes dehors !
Vous n’êtes pas méchants

Seulement dérangeant
En tout cas pour moi
Et surtout crever, saleté
D’autres ont moins de chance à cause de vous
Alors, une dernière fois,
Oust !