Lorsqu'on souffle le cor, les cohortes d'anges attroupés s'envolent l'une après l'autre, traînant leus robes immaculées. Si fluets que rien ne les retient au sol. Ils n'ont qu'à étendre les ailes pour répondre à l'appel du ciel. Il ne reste plus sur la tige que les dents-de-lion.

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