Quand l’heure pâle murmure, de l’encre s’écoule

Des mots putrides, des maux arides

Lorsque surgit l’ultime râle et la sombre houle

Le désespoir lâche son éphémère bride

Alors que l’horizon se pare de brume

L’écrivain reste pantois devant sa plume

Il tente vainement d’éructer sa peine

Mais finit par choir du trône de haine

Survint alors l’inégale clarté

Celle qui trouble les esprits démunis

Sur le sentier du morne nocher

Dans un sursaut de funeste agonie

Les lettres ricochent contre les rochers

Pour aller s’abréger sur la montagne honnie