Le chant rouge des balles dans les premiers feux du jour

Illumine les cieux mourants, larmoyant un avenir perdu

Pataugeant dans la boue du monde, proies d’une chasse à courre

Les chérubins ferment les yeux sous les espoirs fendus

Marécages et fanges, cadavres et chairs, obscurité et douleurs

Ce ne sont plus que des feuilles mortes qui pleurent leurs couleurs

Leurs larmes comme meilleures armes, ils s’enfoncent dans l’Ombre et les nuits éternelles

Entre leurs froids pilastres, les puissants ordonnent de sombres ritournelles

Alors qu’en bas, les paupières fermées coulent des souvenirs heureux

Alors qu’en bas, les malheureux gisent dans des tombeaux plus grands qu’eux