Il est là, depuis septembre, octobre, l'automne,

Exhibant ses couleurs fades, triste, monotones

Sa robe, usée, trouée, délaissée comme la teigne

Semble couvrir l'odeur si douce des chataignes

Des gens en écharpe et gans se baladent dans la rue

Essayant de trouver la chaleur de l'été perdu

Et Moi, absorbée par les feuilles mortes tombant

Une capelette noir de jais, le corps me calfeutrant

Je décide de poursuivre mon infiniment pauvre avenir

Ma vie étant morte, que peut-il arriver de pire ?

Mon registre universel, mon audace et ma faux à la main

J'avance tordue en deux par le poids des défunts

Et je récite de mon air habituel et monotone

Il est là depuis septembre, octobre l'automne