Paul était taraudé par un rêve récurrent. Sur une terrasse au grès brûlant, un petit garçon écoutait le roulement des vagues dans l'air ambiant. Personne d'autre dans le décor ne permettait à Paul de saisir le sens de cette scène. Qu'il y a-t-il de si effrayant ? Une boîte de Pandore enfermait un secret et son plexus noué le savait.

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Semaine #59

Lancé par Attrape rêve

https://www.deviantart.com/laietano/art/I-will-tell-her-that-I-love-her-1204955345

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Depuis le décès de sa mère, Paul subissait les assauts d'une anxiété nouvelle. Pourquoi s'était-elle exilée dans les Alpes, près de la frontière italienne ? Le studio vite vidé, les clés rendues, Paul, un pied sur le marchepied entre quai et TGV, éprouva un malaise. Les années de sa petite enfance jaillirent comme une absence.

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https://www.deviantart.com/mielle19/art/Femme-Cheveux-Courts-Banc-Des-Roses-Rouge-Lumire-1147837953

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Il prit place dans le TGV le ramenant à son foyer. D’un regard circulaire, il constata de toute part, les nez plongés dans des écrans allumés, leurs contenus reflétés sur les doubles vitres du train. Qu’importe le tumulte extérieur, il plaqua son casque sur les oreilles et emplit sa tête de notes de piano. Fuir la réalité.

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C’est le verre d’eau qui l’inquiéta. Endormi par le roulis, il sursauta dans le siège et son voisin rechigna. Des bras doux et imposants lui avaient tendu un verre d’eau sur la terrasse de grès brûlant. La radio scandait fort un message qu’il ne comprenait pas. Maman ? Elle n’était pas là. Avec qui était-il ? Où était-il ?

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Par la baie vitrée de son home parisien, il observait le crépuscule jeter son orangé sur les rues d’été. Atlande était sortie. Atlande était occupée. Tout le temps. Paul gardait en lui le refrain crissant du rêve récurrent. Elle n’aurait pas compris. L’anxiété et le danger. Le plexus serré et le sol qui se dérobe.

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Affronter c’est fuir dans le passé. Il s’empara du carton jauni qu’il avait ramené. Il trancha le scotch et ouvrit les rabats. Aucune photo de sa mère enceinte de lui. Aucune photo de sa petite enfance ne dormait dans le carton.

Quels étaient ses premiers souvenirs avec sa mère ? La photo d’une ruelle en bordure de mer tomba de sa main.

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Paul était médecin. Il expliquait à ses patients combien le deuil prend du temps et des chemins détournés. Les liens étaient distendus avec sa mère. Il savait ne pas souffrir de cette perte d’un être cher. Il souffrait d’un secret. La perte de son enfance gommée à l’aulne de quelque événement tu et caché, condamnant l’enfant à errer.

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