Germe le printemps
Frêle et puissante pousse, dans son habit bleuté, émerge de la nuit d’hiver et des gels de la terre.
A l’unisson, son regard traque les cieux. Puisse la lumière du printemps naissant préparer le terreau de la beauté de vivre.
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Images & vous #95
Lancé par Attrape rêve
https://www.deviantart.com/unkopierbar/art/perfectly-balanced-872488303
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Les entrelacs et le style nouille des bancs forgés raniment le végétal gommé des structures humaines. La tôle sur les toits de fer, le bitume et l’asphalte ont avalé les gouttes de pluie et l’air embaumé, naguère, des fleurs des champs.
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https://www.deviantart.com/zemoto/art/The-colonnade-958962712
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Du haut des platanes urbains, les oiseaux lancent leurs trilles dans les oreilles couvertes des passants casqués. La musique vibre, le cœur palpite, le métro trépide et les riders, leur skate au pied, montent le son.
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https://pixabay.com/fr/illustrations/la-musique-notes-m%c3%a9lodie-libert%c3%a9-960695/
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Paul se souvient. Un voyage au Brésil. La couleur d’un printemps naissant dans sa vie d’adolescent. Derrière les façades bricolées, des rires, des paris, une rude vie. Aujourd’hui, la carte aux aplats de couleur, posée sur l’étagère entre deux romans, rappelait que le monde est vaste et pluriel.
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https://pixabay.com/fr/vectors/br%c3%a9sil-favela-br%c3%a9silienne-favelas-10104348/
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Il ouvrit celui de gauche. Des lignes noircies, le papier flétri, quelques notes au crayon dans une marge jaunie. Profitant de l’ouverture du portail de l’imagination, voici les papillons de sa pensée s’envolant au-delà des temps, au-delà des monts, vers l’Olympe de l’écriture.
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https://pixabay.com/fr/illustrations/un-livre-papillons-libert%c3%a9-730479/
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Il aimerait être encore au bord de l’eau, les vagues léchant la berge, son être humant le calme de l’instant. Mais demain, casque sur les oreilles, il arpenterait l’asphalte, prendrait le train qui le mènerait au pays des Edelweiss. Il avait un appartement, bien petit, à déménager.
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Il rentrera fourbu, la musique distillant dans ses neurones l’absence de sa silhouette dans l’eau d’huile. C’était hier. Est-ce qu’Atlande pensait à lui, même un instant, même dans le tourment, même après tout ce temps ?
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