Elle marche dans un jardin
sans nom.
Rien ne répond,
sauf le bruit des feuilles.

Elle pense :
cela suffit —
cette absence claire.
Le jour ne promet rien,

et tient parole.
Elle se souvient
d’une voix —
peut-être la sienne.

Quelque chose s’est fermé
sans bruit.
Même la lumière
semble avoir renoncé.

Et pourtant
elle reste,
comme on reste
après.