Hier, par une étouffante journée,

je suis retourné

en cette contrée

où, enfant, je pensais régner

car j'y connaissais nombre de sentiers.

Cette vallée, je l'ai souvent arpentée

quand dans la maisonnée

soufflait un vent mauvais, chargé des vapeurs alcoolisées

de mon père et des délires aliénés

de ma mère. Au coin d'un chemin, une bourrasque m'a bousculé,

j'ai cru voir arriver l'orage annoncé

mais il s'agissait juste d'une rafale qui me poussait à affronter

ma destinée.

Là-bas je suis un paria, ici un étranger,

jamais tout à fait à ma place, comme l'a écrit James Crumley.

Je suis un déraciné

mais il est sûr que ce puy qui ondoie dont je n'ai rien oublié

continue de m'habiter, de me hanter.