Nuit après nuit mon humeur s’assombrissait comme le mur jaunissait de plus bel. Un rideau de velours sur les yeux, une envie continue de vomir, quand ce n'était pas un besoin sauvage de cracher mes excréments.

Depuis le retour, l’angoisse me serra de plus en plus les boyaux et congédia bientôt toute forme de réflexion dans l’intention manifeste que je sois seul. Puis, une fois assuré que je l’étais, seul, l’angoisse pressa mon ventre jusqu’à m’en donner des palpitations de nourrisson malade. Serrer, serrer, et les boyaux enfin plus que de confiture. J’étais mal et la canicule estivale à venir ne ferait rien pour me soulager.

Lorsque mon dos, en franchissant derechef le seuil de la maison, s’était recroquevillé pour éviter une toile d’araignée, mon esprit l'imita : il s’abaissa précipitamment mais sans savoir ce qu’il fallait au juste éviter.

Une chose

je la pressentais dans l’angle mort de mes sens, comme fixée derrière mon dos ; me lorgnait d’on ne sait où. Une chose, soustraite à ma vision mais non à mon intuition. Elle était là sans y être clairement présente (comme les trous noirs que l'on devine grâce aux corps alentour, comme ce rêve qui de temps en temps dérive sur les rivages de la conscience au petit matin mais sans faire tout à fait naufrage. Car quelque chose de ce rêve demeure : une image évanescente, ou une sensation résiduelle, déborde, saute au-dessus des parapets du château fort dans lequel on ne peut entrevoir les habitants nocturnes qui y résident, la peuplade de « rêvillons », qu’en fermant longuement les paupières et en ouvrant les yeux sur l’imaginaire). Une chose, peut-être parmi d’autres, m'envahissait. C'était elle que mon esprit essayer d’éviter.

Lui, se sentait de mieux en mieux. Tant et si bien qu’il était à gravir, pour la métaphore, deux par deux les grandes marches d’un escalier s’élevant jusque dans les brumes d’une euphorie, dangereuse. Il était anormalement bien, « trop bien ». Aussi, j’eus à observer sur terre la jeunesse retrouvée de mon père jouant dans la poussière de l’éther comme Dédale, le menton levé, s’inquiétait d’Icare volant : le fils insouciant, devenu dieu à la périphérie de l'Olympe.

Notre Odyssée n’échappa nullement à la « constante » que l'on pourrait appeler « retour d’Ulysse – ressac d’un voyage parcouru étrangement et jusqu’alors sans crainte à sa surface d’huile.