Charleston, 9 Juin

Margaret.

J’ai à peine la force de prendre la plume. Depuis plusieurs jours déjà, une fièvre soudaine, accompagnée de douleurs abominables me tient cloué dans ce mauvais lit. L’air est lourd et la chaleur est étouffante.

Je sais qu’à la lecture de ces premières lignes, tu n’auras qu’un seul désir, accourir près de mon lit et veiller mon sommeil. Cependant, pardonne-moi Margaret, je te l’interdis formellement ! Ce serait fort imprudent dans tes états : pense à l’enfant que tu portes.

Soit néanmoins rassurée. Je puis remercier Henry, qui a fait venir de Charleston le docteur D’Erlette, un médecin sérieux et digne de confiance. Il attribue le mal qui me ronge au climat exécrable qui règne sur la contrée ces derniers jours conjugué au labeur incessant que je m’impose pour réussir ma mission. Selon lui, par la grâce de Dieu et de quelque remède amer, la fièvre devrait s’estomper dans quelques jours.

Lorsque Henry, le docteur ou Archibald ne me font les honneurs de leurs visites, c’est Evangeline qui m’apporte des bouillons bien revigorants. Cette demoiselle est un ange et me procure autant de réconfort que ses soupes.

Avec de tels soins, j’ose espérer être sur pied avant la fin de la semaine prochaine. Cependant, mon séjour devra se prolonger. J’ai fait prévenir maître Samuelson par télégramme ce matin. Je lui ai prié de verser des fonds supplémentaires à ton intention. Car, Margaret, tu ne dois manquer de rien.

Mais déjà mes forces m’abandonnent : il m’est difficile maîtriser mon écriture sans tremblements. Chaque mot m’arrache des efforts douloureux.

Prends soin de toi.

Je t’aime d’un amour passionné.