Augustus reposait, tranquille, étendu en chien de fusil sur son lit. La première pensée de la bonne fut que son maître dormait profondément, après sa longue journée au laboratoire.

Mais, de vous à moi, nous pouvons dire les choses clairement : Augustus n'était pas assoupi. Et d'ailleurs, il ne le serait plus jamais : car de toute évidence, il était mort.

La bonne avança délicatement, tentant en vain de ne pas faire grincer les lattes du parquet. Elle posa sur le dos de la chaise laquée le costume de soirée d'Augustus, puis repartit en reprenant exactement le même chemin. Une fois qu'elle fut en-dehors de la pièce, une ombre sortit de derrière un pan de rideau et lança ces paroles :

« Augustus est morrrrt... Et perrrsonne ne m'embêterrrra ! »