Conformément à la tradition dans les pays d’orient, le mariage de Peeraya et de Kumar fut décidé par leur famille dès leur enfance. Elle avait cinq ans, lui, huit. Leurs maisons respectives, toutes deux au bord de l’océan leur offraient un cadre béni, que le soleil levant baignait chaque matin.

Leurs familles, de niveau aisé, avaient longuement étudié la topographie des lieux. A flanc de colline, légèrement surélevées, elles résisteraient à la mousson, catastrophe maintes fois affrontée par leurs parents et grands-parents.

Quand vint le moment de s’unir, les jeunes gens se plièrent volontiers à la magnificence exubérante prévue par leurs parents. Cinq cent invités, des décors somptueux, de la nourriture à profusion. Les saris multicolores se pressaient dans les allées. Les écharpes chatoyantes virevoltaient au cou des élégantes. Les turbans endiamantés soulignaient l’aristocratie des convives. C’était un spectacle enivrant. Cachée sous son voile, Peeraya arriva, portée sur un trône fleuri ; son jeune fiancé resta interdit devant une telle beauté.

La soirée était magnifique. A peine une brise. Les odeurs de jasmin, les épices fumantes enchantaient l’atmosphère. Un moment, l’orchestre se tut et quelqu’un s’avisa que bizarrement, aucun oiseau ne prit le relai. Le silence, tout à coup oppressant amena une inquiétude sourde qu’on ne savait pas nommer.

Alors dans un grondement d’apocalypse, le Pacifique essuyant le plus grave séisme jamais enregistré, déclencha ce tsunami resté dans toutes les mémoires.

On ne retrouva jamais ni Peeraya, ni Kumar, ni la plupart de ceux qui sous les lumières englouties périrent comme 250000 autres personnes, à jamais ensevelies sous les tropiques.