Elle se campe devant la fenêtre sans rideau. Cherche sur le tancarville un maillot à enfiler, caresse son ventre, pose son regard sur la vitre et dans le reflet qu'elle lui renvoie.

Ce soir, encore une fois, elle se couchera auprès de lui. Elle fermera les yeux et pressera son corps nu contre le sien. Son imagination l'emmenera loin, près d'une rivière ou elle se laissera glisser sans attendre. Pour le moment elle se couvre d'un tee-shirt gris et se hisse dans le sofa qui lui sert de lit. Elle attrape son livre et commence sa lecture. Mais très vite le désir qui l'embrase se réveille et l'ébranle.

Elle s'égare et une main vient se poser sur son épaule, glisser jusqu'à ses doigts. Elle s'en saisit. Une chaleur naît de son ventre et éclate brutalement. Elle ouvre les yeux, éblouie par la lumière artificielle du salon. Elle reprend son livre.

Son absence encore fraiche, elle peine à lire et ne voit de l'ouvrage que des formes noires. Elle soulève son pyjama et glisse sa main dans sa culotte. Elle laisse tomber le roman sur le côté et s'abandonne à sa tâche.

Elle se saisit de la chaleur qui émane de son sexe et qui l'agite. Se soulève et se raidit puis expulse dans un souffle le désir qui la possède depuis plusieurs semaines. Elle sait qu'il ne disparaît pas, qu'il s'apaise quelque temps, qu'il reviendra ramper sur son corps à peine la tête posée sur l'oreiller.

Elle ouvre les yeux. Attrape son livre qui gît sur le sol. Et reprend sa lecture.