Il est des moments de présence,

Ponctué de silence ; d'absence.

Nous agitons nos mains pleines d'espoir,

Puis arrive le soir ;

La présence s'éteint.

Il est des moments de silence,

Ponctué de présence.

Ils sont là, mais se taisent.

Et nous restons cois.

Que se passent-ils dans nos âmes ?

Quand nous n'osons pas ?

Les esprits et les corps s'éloignent ;

Nous ne nous en apercevons pas.

Le mystère s'ajoute au silence ;

Et les frayeurs dansent.

Nous couvrons nos yeux d'arrogance,

Et les autres d'insignifiance.

Ne reste alors que l'ignorance,

juste avant les violences