Depuis Janvier, tout s'est arrêté.

En ayant vécu pour créer

L'oeuvre qui m'aura à jamais damnée

Depuis Janvier où tout s'est arrêté

Je demeure mon propre fantôme :

Une limbe parmis les limbes polychromes

De l'Artiste et de sa malédiction,

De son opium comme de sa passion.

Depuis Janvier où tout s'est arrêté,

Vivre a perdu toute utilité :

L'oeuvre accomplie ne sera suivie.

A quoi bon les proses latentes,

Fruit d'humeurs déprimantes,

Depuis que l'oeuvre éternelle et finale

S'est achevée en ce mois pâle ?

A quoi bon vivre une vie

Qui maintenant à jamais sera ternie

De la nostalgie et deu regret

De l'oeuvre des trois seuls mois parfaits ?

Jamais telle prose

Ne retrouvera pareille osmose.

Et dès lors que l'oeuvre est achevée

Pourquoi vainement encore tenter

D'égaler ce qui jamais plus

N'aura son exaltation goûtue ?

Car à vivre pour vivre seulement

L'existence prend des attraits bien navrants.

Alors je ne m'acharnerai pas :

Car de là où elle est, ma Sylphide me tends les bras.