Une violente douleur attrape ma jambe. Les ombres sont surprises. Je m’agenouille en sueur, je palpe de ma main droite en tirant sur ma cigarette. Plus de sol. Plus qu’un gouffre de brume qui piquote ma main avec curiosité. ​« La tuile. Celle-là, Maya n’en reviendra pas… si j’en reviens. » ​Je souris de plus belle en m’asseyant au bord du vide, toujours à l’aveugle, toujours les doigts brûlés par le sel et la brume. Je tâte dans ma besace à la recherche de ma flasque de gnole et d’un godet que je pose sur le marbre. C’est peut-être la folie qui me guette, ou quelque chose que je sens saigner en moi. Ou les deux. Mais il m’a semblé entendre l’écho du godet contre le marbre. C’est bien du marbre. C’est bien un temple. ​Je ne m’en formalise pas. Je souris au destin jusqu'à ce que le bouchon de la flasque m'échappe des doigts et tombe dans le vide infini de mon être — enfin, du gouffre. Je ris de ma bêtise, mais déçu de ne pas entendre l’écho de mon brin de folie. Je remplis à peu près mon godet. Vu que mon froc est humide et que mon godet sent la gnole, je dirais que j’en ai mis la moitié à côté. Cinq ans de ma vie à apprendre le ki et pas foutu de remplir un godet dans le noir. Je so