Dans les cieux éternels d’Aetherion, flottait un palais si vaste qu’on le disait sans fin, suspendu entre la lumière de lunes triples et les brumes dorées d’un matin figé. Ses murs étaient faits de quartz pur, poli jusqu’à refléter les étoiles. Ses colonnes, taillées dans de l’obsidienne millénaire, semblaient tenir non pas le palais, mais le ciel lui-même. Et en son centre, dans la salle du trône — haute de vingt blocs et silencieuse comme une tombe — siégeait le Roi Argent. Il était là. Immobile. Parfait. Intouchable. Sa posture n’avait pas bougé depuis des heures. Peut-être des jours. Il s’appuyait nonchalamment sur l’accoudoir doré de son trône, une jambe croisée sur l’autre, son regard absent perdu dans les vitraux teintés d’éclats d’émeraude. Son armure n’était plus une protection depuis longtemps : c’était un ornement. Une extension de sa magnificence. Elle ne portait aucune trace de combat — et ce n’était pas faute d’en avoir eus. Non… simplement, aucun de ses adversaires n’avait jamais survécu assez longtemps pour l’érafler. Argent était le roi parfait. Trop parfait. Sa beauté était presque irréelle : une peau lisse comme une surface d’eau calme, des cheveux sombres aux re