Dans une cité-état étouffée par la technologie, Waldo Sirce est un enquêteur désabusé et amnésique, au service d’un puissant Consortium technologique, SpecieZ. Diligenté par son supérieur pour enquêter sur un crime, il se retrouve plongé dans une affaire qui pourrait ébranler les fondements du nouvel ordre établi depuis peu. Très vite, alors que les fantômes de son passé ressurgissent, Waldo prend conscience que ce meurtre n’est que la partie visible d’un complot aux ramifications très étendues. Aidé par Tom, son ordinateur servile, il doit louvoyer entre mensonges institutionnalisés et vérités dangereuses. Mais comment s’en sortir, face à un système qui broie les individus et détourne l’attention des masses vers les projets les plus fous ?

Waldo Sirce est un Renifleur au service du SEC, une police parallèle qui agit au nom de SpecieZ, un Consortium dirigé par un milliardaire égocentrique et mégalomane.
Quand un astrophysicien de SpecieZ, responsable du programme de colonisation martienne, est assassiné à une semaine du Grand Lancement, Waldo est dépêché pour enquêter. Il doit collaborer avec un agent du Guoanbu, Lena Dwarcolovna, une transoP augmenT faite de chair et de composants électroniques. Depuis trois ans, l’humanité a basculé dans la transhumanité.
Malgré de maigres indices Waldo commence à croire que son Consortium serait impliqué. Mais dans la cité-état d’Oumane, vérités et mensonges se confondent, surtout quand ils sont le fait de l’Algorithme, un super programme qui rythme la vie des gens. Sans compter que les choses seraient aussi plus faciles si Waldo ne souffrait pas de ces maux de tête à répétition et de ces trous de mémoire.
Et voilà que la sœur de Waldo, Natacha, lui annonce qu’elle a gagné à “Tous sur Mars”.

Un des mots, "Dare-Dare", m'a renvoyé vers un des dessins animés de mon enfance.

Pour répondre au défi "Projection de conscience".

Un petit recueil de poèmes en vers libres ou non.

Fuji en décembre
Le froid recouvre tout
Ouate glacée

Les deux amants étaient allongés dans l'herbe. Tu penses que ce sont eux qui sont à l'envers ou c'est nous ? De quoi parles-tu ? Des nuages, là-haut. Viggo, les yeux plissés, se tourne vers Nora. Elle regarde le ciel sans battre des paupières, et la pointe de son petit nez retroussé brille sous le soleil qu'elle tente d'embrasser. C'est ce que Viggo préfère chez Nora, cette petite moue qu'elle fait quand elle rêve Ce sont eux bien sûr. Pourquoi ? Parce que tu as dis " là-haut ". Si cela avait été l'inverse tu aurais dit " en bas ". Pas vrai ? Nora sourit. Tu en es à combien ? De quoi ? De nuages pardi. Ça dépend ! Elle est comme ça Nora. Elle ne répond jamais vraiment. C'est pour cette raison que les autres n'arrêtent pas de dire qu'elle est bizarre. C'est vrai qu'elle l'est, de toute façon. Pas bizarre, juste différente. Tu en es à combien de nuages-lapins ? Zéro. Je ne les ai pas comptés ceux-là. Lesquels as-tu comptés alors ? Je me suis concentrée sur les chiens et les chats. Et alors ? Je ne saurais pas te dire. Je ne vois que ça, alors j'ai arrêté de compter à cinquante. Cinquante chiens ? Ou cinquante chats ? Les deux. Et toi, tu les a vus ? Nora fixe le ciel et Viggo fixe No

Merci pour ce défi.
Je n'ai pu m'empêcher d'y voir un défi Lovecraftien.
J'espère lui rendre hommage.

Pour répondre au défi "Ecriture automatique".

Les chroniques d'Arnulf au royaume de Corvannia.

Un recueil de nouvelles courtes, fantastiques ou non.

Un jour il comprendrait enfin, peut-être. Tout était passé trop vite. Cela s'emballait même désormais, comme le courant trop fort d'un fleuve en crue. Qui pouvait-il ? Il vieillissait. On n'arrêtait pas de le lui dire. Ses arrière-petits-enfants surtout. "Papy, tu nous fatigues avec ta nostalgie". Il secouait la tête, désolé. Ses souvenirs, de la nostalgie ? Qui connaissaient-ils après tout ? Eux, ils n'avaient pas cent ans passés. De toute manière, ils ne venaient plus. Depuis longtemps. Comme les autres avant eux. En restait-il ? Il en doutait. Il regarda dehors. Les arbres du parc s'étaient parés de leurs atours d'automne, devenant d'élégantes sculptures rouillées. La pluie fouettait la vitre de sa petite chambre. Il contempla les gouttes rouler sans but, comme les perles affolées d'un collier brisé. Combien de temps encore ? Combien d'années et de saisons ? pensa-t-il. Quand la mort ne veut pas vous prendre, il vous reste l'ennui. Il attrapa le roman sans âge sur sa table de chevet, une édition originale. La couverture au titre effacé tenait encore par magie. Il connaissait le livre par coeur, tant il l'avait lu. Chloé, Colin, le nénuphar et le pianocktail. L'écume des jours. S