Un dimanche après-midi. Une terrasse. Un cahier vierge sur les genoux. Et une femme qui se demande si elle a le droit d'écrire sa propre histoire.
Elle s'appelle Emmanuelle. Mais ceux qui la connaissent vraiment l'appellent Manou.
Comment cette petite Niçoise qui dessinait des cocotiers dans sa chambre d'enfant est devenue danseuse à l'Opéra de Nice, a survécu à une relation destructrice, élevé seule deux enfants, et un jour pris une décision irrévocable.
Mes enfants ne grandiront pas ici.
Pas de plan. Pas d'argent. Pas de filet. 400 euros en poche. Deux enfants. Huit valises. On a vu des projets mieux financés! Mais rarement mieux décidés.
Direction Tahiti.
Un récit drôle, pudique et courageux, qui parle à toutes celles qui rêvent d'ailleurs sans oser. À toutes celles qui ont un jour douté d'être légitimes pour tout recommencer.
La réponse est oui. Elle l'a fait.
Et croyez moi, la suite ne vous laissera pas sur votre faim. Parce qu'il y en a eu, des aventures.

 Ce matin-là, l'inattendu avait décidé de frapper à ma porte sans prévenir. Trois coups. Forts. Ce genre de coups qui vous arrachent au sommeil comme une mauvaise nouvelle qu'on n'a pas demandée. Moi qui avais mis des années à apprendre à dormir sans angoisses, voilà que ce matin réduisait tous mes efforts à néant. Merci.  J'avais passé la nuit à écrire. Encore. C'est mon nouveau mode de vie depuis que j'ai envoyé mon manuscrit aux maisons d'édition. Le jour je fais semblant d'être une thérapeute posée et équilibrée. La nuit je me transforme en veilleur de mes propres doutes, gardienne de mes propres espoirs. Et entre les deux, je dors mal. Ou pas.  Parce que je doutais. Terriblement.  Mon destin reposait entre les mains des professionnels. Et maintenant quoi ? L'attente. Cette période étrange et inconfortable où l'on n'est plus tout à fait auteure et pas encore publiée. Un entre-deux flottant et incertain comme un matin de saison des pluies à Tahiti. On attend. On espère.  J'ouvris la porte en pyjama, les cheveux en bataille, la tête encore pleine de mes personnages et de mes questions sans réponses.  Un vieil homme se tenait sur le pas de ma porte. Un rémouleur. Oui, un rémouleur

À l'aube d'un nouveau moi A l’écoute des premières notes, je sens la fragilité en moi J’entrevoie la mélodie, mais tous les accords ne sont pas là. Une petite voix me chuchote à l’oreille : « Ferme les yeux et descends en toi. Le silence est d’or, c’est en lui que tu entendras. » J’ai un peu peur, vous savez pourquoi ? Être seule avec moi-même a toujours était un dilemne. Mes pensées incessantes, mes chères amies persistantes … Qu’allais-je devenir si elles venaient à se taire ? Qu’allais-je ressentir sans elles comme repère ? Pire ! si ce silence en moi laissait place à de l’espace, Comment le remplir pour ne plus me mentir ? Comment le remplir pour ne plus faire souffrir ? Intriguée telle une nouvelle initiée habitée par l’envie d’avancer Je ferme les yeux et me laisse aller… De nouveau j’entends cette voix qui chuchote à mon cœur : « Pourquoi le remplir ? C’est dans cet espace que tu trouveras le bonheur ! » Je perçois un soupir, celui de mon âme Ma nouvelle amie, soulagée de nous voir rassemblées. Je peux alors entendre les accords qui viennent se placer Sur la partition de cette nouvelle mélodie Ayant pour nom « il est temps de m’aimer. » Emmanuelle Faraut - 2026