Héra, reine de l'Olympe, est précipitée sur Terre par Zeus pour apprendre l'humilité. Prisonnière de différents corps de femmes modernes, elle découvre la passion, le désir et la vengeance à travers leurs yeux.
À chaque épisode, Héra se réveille dans un nouveau corps, vivant de nouvelles expériences sensorielles et émotionnelles qui la confrontent à ses propres préjugés.

Un écrivain en quête d’inspiration s’isole au cœur de la forêt, loin du monde. Une nuit, dans le silence et la solitude, quelqu’un — ou quelque chose — frappe à sa porte. Entre vide créatif et vertige existentiel, il entame un face-à-face qui le mène à une conclusion inévitable.

Tous les matins, pour aller au boulot, je traverse une gare. Un passage sous voies. Évidemment, entre 7h et 8h du matin, avec les trains qui débarquent toutes les quelques minutes, le tunnel est bondé. Ça déborde. Les gens avancent dans tous les sens. Et moi, forcément, je vais bosser du côté le moins fréquenté. Résultat : j’ai une marée humaine en face de moi, tous les matins. Un courant de gens lancé à pleine vitesse. J’ai toujours été quelqu’un de sympathique, sociable, bien élevé. J’essaie de m’adapter. Mais quand on est pris dans un flux compact, dense, frontal, il faut choisir : est-ce qu’on zigzague ? Est-ce qu’on anticipe tous les mouvements comme une anguille polie, pour se glisser entre les corps ? Est-ce qu’on devient l’ombre, le fluide, l’adaptable ? Mais alors, au fond, qu’est-ce qu’on est ? Celui qui fait attention aux autres ? Ou juste un pion dans un jeu plus grand que soi ? Un jour, j’ai découvert le jeu. Un matin, je me suis dit : Et si, pour une fois, c’étaient les autres qui se poussaient ? Et si moi, j’avançais tout droit ? J’ai le droit. Et si le flux s’écartait devant moi, comme la mer Rouge ? Et moi, Moïse de la gare, le torse ouvert, les bras chargés de caf