La saison de la chasse a commencé. Les coups de fusil résonnent au loin, étouffés par le brouillard mais toujours présents, comme en arrière-plan. Déflagrations qui se succèdent, se chevauchent, remplissent l'air épais et frais, l'envahissent et violent l'hymen gris clair du ciel en le déchirant comme un morceau de tissu. C'est aussi, en ce dernier dimanche de septembre, le début de l'automne et la rentrée des classes. Aujourd'hui, l'ouverture vient de commencer avant l'aube, avec le réveil frileux des chasseurs, les bottes en caoutchouc, les vestes de camouflage brunes et vertes, les fusils qui sentent l'acier froid et la poudre de plomb, les cartouches neuves, enrobées de plastique, contenant les grains bleutés qui vont bientôt se loger dans des carcasses fragiles qui tomberont presque sans bruit, et que les chiens iront chercher et ramèneront loyalement dans leur gueule, en résistant à la tentation de mordre plus profondément dans la chair encore tiède, sanglante. Les hommes rentreront en fin de matinée. Ils pueront la mort et le sang, la vinasse et le tabac brun, la poudre répandue qui s'accroche à chaque fibre de tissu, le métal refroidissant… Des plumes grises, petites, légèr

Recueil de nouvelles sur le thème de la quête cruelle pour la beauté.