Quand les flammes dévorent l’épicerie de son oncle, Rachel sait que ce n’est pas un accident.
Derrière l’incendie, un nom circule : Édouard.
Et elle ne reculera devant rien pour le retrouver.

À ses côtés malgré elle, Silas, chasseur de primes à la réputation aussi sombre que son regard. Entre eux, la tension est palpable : alliance fragile, attirance dangereuse.

Dans l’Ouest impitoyable, chaque pas de la traque les rapproche de la vérité… et les expose à bien plus que la vengeance.

Ce matin je me suis réveillée très tôt. J'y ai vu l'opportunité d'un temps rien que pour moi. J'allais assister au lever du soleil sur la ville, depuis ma baie vitrée, en dégustant un bon café. Je me suis levée le plus discrètement possible, pas facile avec du vieux plancher. Je me suis dépêchée de descendre nourrir le chat pour éviter que celui-ci ne miaule. J'ai tout fait avec lenteur, surtout pas de précipitation. Ça y est, on y est. Le soleil se lève. Le café, dans la tasse. Les fesses, dans le fauteuil. Quand soudain, un petit être pieds nus et échevelé surgit dans mon dos. "Maman ? Est ce qu'au Japon les chevaux hennissent en japonais ?" Loupé

Jacquie, c'est ma grand-mère paternelle. Femme au foyer. Femme de militaire. Le mieux pour vous en parler, c'est de vous raconter un épisode de ma vie. J'avais 13 ans, et mon grand-père venait de mourir. Cancer de l'estomac. Le jour de l'enterrement, je m'avançais tremblante en direction du parvis de la cathédrale, la vue brouillée, accrochée à la main de ma sœur comme à une bouée de sauvetage. Et elle, elle était là. Droite dans son grand manteau de velours noir, la toque assortie vissée sur les oreilles et sa broche en émeraude offerte par mon grand-père, comme une insigne, sur la poitrine. Parfaitement digne. Elle serrait les mains, avait une attention, un mot pour chacun, recevait ceux des autres avec élégance. Elle ne regarda ni ma sœur ni moi. Après l'office, toute la famille se retrouva chez elle pour boire un verre en l'honneur de mon grand-père et manger un morceau. Mamie nous colla ma sœur et moi au service. J'étais là, dans ce salon rempli d'hommes, parce que toutes les femmes — les tantes, les grandes-tantes — étaient en cuisine. Je tenais mon plateau, un peu vacillante, passant entre les convives, écoutant à peine. De toute façon, on ne faisait pas attention à moi. J'a