Un écrivain face à sa page blanche.
Le silence d’un clavier immobile.
Et soudain, l’effondrement : doute, peur, vide.
Dans cette descente intérieure, il affronte le néant – ce lieu sans contour où les pensées deviennent des voix, et les voix des ennemies.
Mais peut-on vraiment créer sans se perdre un peu ?
"Au bord de la page" explore la fragilité du geste créatif, la frontière entre refuge et chute, et la puissance d’un simple souffle pour choisir de continuer.

Dans un monde ravagé par les conflits et les ambitions mortes, SyntraCorp s’est imposée comme l’ultime garant de l’ordre.

Dante, enfant rescapé des cendres, élevé dans l’ombre d’un vétéran brisé, rêve d’incarner l’héroïsme des anciens Savedecar — ces sauveurs que le monde a oubliés.
Mais ses dons hors normes font de lui une arme, pas un symbole.

Trahi, déraciné, Dante tourne sa colère contre ceux qui l’ont façonné.
Aux côtés d’autres anomalies, il décide de purger la corruption de l’intérieur… par la violence.

Pendant ce temps, Trell, le sauveur silencieux, croit encore à une autre voie :
changer SyntraCorp de l’intérieur, reconstruire une unité de secours libre, avant que tout ne s'effondre définitivement.

Deux visions.
Deux chemins.

Un même rêve : redonner un sens au mot sauver.

Mais dans un monde fait de rouages brisés et de cendres mouvantes,
parfois la différence entre reconstruction et destruction n’est qu’une question de foi.

À travers une nuit agitée et une série de rencontres inattendues, un homme se confronte à ses silences, ses souvenirs et ses blessures. Guidé par une voix singulière, il rouvre les portes d’un passé enfoui, là où sommeillent les promesses oubliées.

Cette nouvelle explore avec une sensibilité brute les méandres de la dépression, la mémoire comme acte de survie, et les liens invisibles qui nous rattachent aux autres et à nous-mêmes.

Un récit intime, sincère et troublant, qui rappelle qu’avancer ne demande pas toujours de courir… parfois, il suffit de ne pas s’arrêter.

"La Sirène d’Alerte" est une réécriture futuriste du conte d’Andersen, plongée dans un monde aseptisé où l’art est devenu un produit, et la musique un algorithme. Dans cet univers de perfection programmée, une jeune virtuose ose briser la symphonie attendue pour faire entendre sa propre dissonance.
Une histoire de métamorphose, de sacrifice, et de résistance intime.
Un cri silencieux, une mélodie blessée, un soulèvement intérieur.

 Des explosions. Des balles qui sifflent. Des cris. J’y suis. J’y suis dans cette putin de guerre.  Merde, je me pensais capable de défendre mon pays. Je me suis levé ce matin en héros et me voilà recroquevillé dans une tranchée improvisée par un obus. A côté de moi, Steve, mort. Sa tête déformée par une balle l’ayant traversé. Sa plaque, sa dernière chance d’être reconnue au milieu de tous ces cadavres anonymes.  Je rampe dans la boue jusqu’à son cadavre. Même si je n’aimais pas spécialement ce gars, je me dois de ramener ce qui reste de lui à sa famille. Je lui arrache son collier et par la même occasion la croix chrétienne qu’il ne quittait jamais.  Je ne le comprenais pas. Croire en une force supérieure qui nous écoute, nous juge et nous attend. J’ai toujours trouvé ça stupide et très égocentrique de la part de l’espèce humaine. Je prenais de haut les croyants, trouvant leur dévouement terriblement inutile…  Est-ce hypocrite de ma part si je commence à prier ? Merde, je me sens terriblement con… Une explosion éclate à quelques mètres de moi. Mes tympans explosent, les acouphènes m’isolent. Le sable m’aveugle. Le goût du sang dans la bouche. L’odeur des corps calcinés. Je ne sai

Lieu : le centre-ville de Sensor, cité à l’Est de Maniali la mégacité. Date : Le 07 décembre 2347 à 23h42. Cible : Marco De Vissiali. La fumée de sa clope s’envolait. Posé sur un poteau de chantier, au 21ème étage, Torm contemplait la ville. Illuminée et grouillante de vie. Consumant sa clope comme le temps consume un sablier. Torm se préparait à agir. Il avait un plan à respecter. Et il détestait ça. Une présence apparut à ses côtés. Sans même se tourner, il savait. De ses pas n’émanait aucun bruit. Elle s’assit à ses côtés. Torm prit la peine de la contempler. Elle avait pris son apparence habituelle. Celle d’une très jeune adolescente. Sa peau et ses cheveux étaient aussi blancs que le marbre. Sa chevelure, un voile tombant dans son dos. Ses yeux, d’un bleu intense. Parée de sa robe découvrant ses tibias et ses pieds nus. Dans les anciennes légendes, on aurait pu l’apparenter à « un ange ». - « Je suppose que tu n’as pas réussi. » Souffla-t-il entre deux bouffées. - « Malheureusement non… Les ères durant, Ils me refusent de plus en plus souvent… » Soupira-t-elle. - « Me laissant toujours plus de taf » Il se leva et jeta sa cigarette. « Tu l’as prévenu des conséquences ? » - « Co