Je sais, cette histoire a l'air extrêmement bizarre mais, je vous en supplie, lisez là quand même, je vous promet que vous ne serez pas déçus.

Rectangulaire, à peine plus longue qu'un avant-bras, pas très large, pas très haute non plus, elle n'attendait plus qu'une chose, qu'on l'ouvre...

La boîte à chaussure.

Une tresse, c'est plusieurs mèches de vie solidement accrochées à la base, qui se mélangent dans un entrelacs de méchanceté, de souvenir, d'amour et, de bien d'autres choses.

Mon amie imaginaire à moi, elle s'appelait Virginia. J'ai toujours beaucoup aimé ce prénom, en fait, j'aime bien les prénoms vieillots en général (Odile, Zulmée, Léontine, Gabrielle...). Mais je pense que c'était surtout Virginia pour Virginia Woolf, la femme la plus passionnante dont je connaisse l'existence. Elle a une histoire si triste. À chaque fois que je lis quelque chose sur elle, que ce soit un simple article ou son journal intégral, sa fin si brusque me laisse sur ma faim, je veux en savoir plus, je veux une "suite". Je pense que la seule manière de combler ce vide pour moi auraient été de la connaître personnellement. Dommage pour moi, elle est morte et en plus, je suis un désastre en anglais.
En attendant la résurrection de la femme la plus incroyable du monde, Virginia a toujours été avec moi pour me tenir compagnie, me motiver lorsqu'il fallait aller au boulot le matin ou corriger des copies (seul les profs peuvent comprendre ce truc horrible qu'est de corriger ses copies).

Malheureusement, il y a bien longtemps que Virginia est partie, sûrement lassée de mon ennuyeuse personne.