La voix de Willow monta d’un cran. Puis de deux. Elle devint grave, rauque, comme si chaque syllabe remontait du fond de son ventre. Les sons vrillaient l’air, glissant d’un registre à l’autre avec une brutalité inquiétante. Ses yeux se révulsèrent brusquement. Ils virèrent à un rouge-orangé malsain. Autour d’elle, tous basculèrent dans un état de confusion, leurs pensées comme engluées. Seule Arwen, à force d’une discipline mentale presque douloureuse, parvenait à conserver sa lucidité.

Willow tressautait, maintenant agitée de spasmes violents. Elle sifflait des mots que l’Elfe ne parvenait pas à identifier, un torrent hystérique, comme un langage tordu, fracturé. Un instant, Arwen crut distinguer les sonorités interdites… la langue qui ne devait pas être prononcée. Nenya scintilla fugitivement à son doigt. Elle sentit un froid la traverser.

Si ce n’était pas une illusion… si Willow parlait réellement la langue maudite du Mordor… alors l’ombre qui planait sur Sunnydale venait soudain de s’épaissir. Elle pria intérieurement les Valar de s’être trompée. Il faudrait de toute façon qu’elle ait une conversation très, très sérieuse avec la jeune sorcière.

Willow se plia en deux, comme un pantin désarticulé. Ses mouvements devinrent encore plus brusques, incohérents. Un filet de bave lui coulait aux lèvres. Ses incantations se muèrent en hurlements stridents, déchirants, jusqu’à ce que, d’un coup, tout s’arrête. Elle s’effondra, étendue de tout son long sur le dos, les bras en croix, les yeux grands ouverts. Un gisant.

*****

En revenant vers le Trou du Hobbit, blottie contre Faith, Arwen laissa enfin filtrer son inquiétude.

— Dis donc, Princesse, tu me colles les jetons… Faut prévenir Buffy et Giles direct, murmura Faith en serrant son bras.

— Tu as raison, mon Cœur.

Quelques instants plus tard, tous quatre étaient réunis autour de la table basse du bureau. Arwen ouvrit un coffre, sortit un vieil Armagnac. Buffy fit une grimace… puis, quand Arwen commença à raconter ce qu’elle avait entendu, réclama une double dose. Situation critique = alcool fort, c’était presque une règle non écrite du Scooby Gang.

Giles, livide, ne disait rien. Faith, à la surprise générale, finit par prendre la parole d’une voix étonnamment posée : il fallait comprendre ce qui arrivait à Willow, et surtout la protéger. Il y a encore quelques jours, elle aurait probablement proposé une solution beaucoup plus… radicale et définitive pour Willow. Buffy lui lança un regard stupéfait. Et presque fier.

Arwen réfléchissait à voix haute. Et si Sauron avait profité du rituel pour retrouver Spike ? Si tel était le cas, le vampire n’était peut-être pas son allié… il était peut-être… sa cible. Ou alors un pion qu’il cherchait à attirer dans son orbite. Il fallait impérativement mettre la main sur lui. Il pourrait se révéler, qui sait, un allié inattendu.

Giles hocha la tête, pâle, et approuva. Il voyait mal Spike servir Sauron. Buffy renchérit :

- Spike est un monstre, ok, mais du genre qui ne supporte pas qu’on lui dise quoi faire. »

- Ouai… Spike est comme-moi autrefois : allergique à l’autorité. Ajouta Faith.

Buffy repensa à Willow, et son visage se ferma. Une même pensée traversa l’esprit d’Arwen. Elle appela Alfred et lui ordonna de surveiller la jeune sorcière à distance, et de se faire accompagner d’Angel. Le vampire se reposerait au lever du jour. Pour l’instant, priorité : Willow.

Arwen invita le reste du groupe à essayer de dormir. En montant l’escalier, Faith se pencha à son oreille.

— Pour être honnête… moi non plus, je ne compte pas dormir. Et j’ai très envie de voir à quoi tu ressembles quand tu ne portes que tes ravissants Louboutin…

L’esprit d’Arwen se vida instantanément de toute préoccupation stratégique. La nuit fut longue. Et passionnée.