La guerre était finie. L’Ombre, refoulée au prix de mille vies, se recroquevillait dans les recoins du monde. Ses armées n’étaient plus que cendres.

Sur la plus haute crête du monde, là où les vents eux-mêmes se taisent, les six élus se tenaient en cercle. Leur peau portait les marques de la guerre et leurs regards, celle des âges.

Ils avaient combattu ensemble. Perdu ensemble. Vaincu ensemble. Et maintenant, ils allaient disparaître.

Au centre du cercle, un feu sans bois brûlait, nourri d'anciens enchantements. Au-dessus de leurs têtes, le ciel se déchira. La comète s’élança, lente et souveraine. Elle ne revenait pas d’elle-même mais répondait à un appel.

Ils récitèrent les paroles du pacte, une litanie oubliée, offerte aux étoiles. Un serment scellé non dans le sang, mais dans l’espoir : qu’un jour, lorsque l’Ombre referait surface, la comète franchirait à nouveau les cieux, et choisirait parmi les héritiers de leur lignée les âmes dignes de se lever.

Pas dans ce monde. Pas dans cette ère. Mais ailleurs, là où leurs sangs s’étaient éparpillés, où la mémoire s’était éteinte.

Lorsque le dernier mot fut prononcé, la comète devint lumière. Un souffle balaya la crête, emportant le feu, les armes, les corps.

Les six élus n’étaient plus. Mais le ciel gardait leur promesse.

Et tandis que les siècles s’endormaient, que les peuples oubliaient jusqu’à leur nom… une prophétie demeurait, portée de peuple en peuple, de pierre en pierre :

Quand reviendra la comète des anciens pactes,

Portant dans sa traîne les flammes d’un serment brisé,

Six âmes nées loin de cette terre fouleront à nouveau le sol sacré.

Étrangers au monde, mais liés par le sang oublié des élus d’avant.

Alors s’éveillera l’Ombre, plus vaste qu’hier,

Et les souvenirs se dresseront contre la lumière…