Il y avait cet éclat, indéfinissable, qui brillait dans ses yeux quand elle parlait de lui.

Un éclat qui la rendait pétillante, irrésistible, et rayonnait sur tout son être, comme si un halo de lumière douce émanait soudainement de son corps.

Personne ne s’intéressait réellement à elle, l’archiviste qui se cachait derrière ses lunettes trop fades, son long gilet informe et sa chevelure terne. Et puis un jour, au détour d’une conversation anodine autour d’un expresso infecte, elle se mit à l’évoquer. Et là, elle n’était plus du tout la même, devenait fraîche, pleine de vie, à des années-lumière du rat de bibliothèque que nous croisions chaque matin. Et ce fut depuis lors que mon regard sur elle changea. Je me disais que dès qu’elle franchissait les portes de notre succursale et allait le rejoindre, le retrouver lui, l’amour de sa vie, elle se métamorphosait, devenait différente. Presque désirable. Il aurait suffi de trois fois rien pour la rendre un brin plus jolie. Oui, trois fois rien pour que j’en tombe amoureux. Mais il y avait déjà ce garçon dans sa vie, l’étoile qui faisait battre son cœur à cent à l’heure.

Corentin, son fils.