Le vent soufflait fort ce soir-là, fouettant les volets de la vieille maison où Alma venait d’emménager avec ses parents. Elle regardait par la fenêtre de sa chambre, observant les branches des arbres danser sous la lune voilée. Depuis leur arrivée, une semaine plus tôt, elle sentait quelque chose d’étrange dans ce village. Trop silencieux. Trop figé.

Tout le monde parlait bas, comme si un secret rôdait dans les rues. Lorsqu’elle demandait pourquoi la maison au bout du chemin était abandonnée, les villageois détournaient le regard. Une femme lui avait simplement dit :
— “N’y va pas, petite. Ce qui dort là-bas ne doit pas être réveillé.”

Mais Alma n’aimait pas qu’on lui dise quoi faire. Ce soir-là, poussée par une sensation étrange — un mélange de peur et d’excitation — elle enfila son manteau, prit une lampe torche et sortit sans bruit.

La maison était là. Menaçante. Immobile.

Ses fenêtres brisées ressemblaient à des yeux vides. Le portail grinça lorsqu’elle le poussa. Chaque pas qu’elle faisait résonnait sur le sol détrempé. La porte d’entrée, entrouverte, semblait l’attendre.

À l’intérieur, l’air était glacé. Le silence pesait lourd. Elle monta les escaliers, attirée par une pièce dont la porte était entrebâillée. À l’intérieur : poussière, toiles d’araignée, et au fond, contre le mur... un miroir.

Grand, ancien, avec un cadre noir sculpté de motifs étranges. Il semblait la regarder, lui aussi.

Alma s'approcha. Lentement. Lorsqu'elle leva les yeux pour se voir dans le miroir, elle recula brutalement.

Son reflet... n'était pas seul.

Derrière elle, une silhouette floue... debout... la fixait.

Mais lorsqu’elle se retourna, il n’y avait rien.