Le cœur battant à tout rompre, Alma tenta de reprendre son souffle.
— Ce n’est qu’un miroir, murmura-t-elle. Juste un vieux miroir…

Mais quelque chose n’allait pas. Son reflet ne bougeait plus.
Elle leva la main… le reflet ne la suivit pas. Il restait figé, les yeux plantés dans les siens, avec une expression qu’elle ne reconnaissait pas.

Puis, lentement, le reflet sourit.
Un sourire qu’elle n’avait jamais fait. Un sourire froid… presque moqueur.

Alma recula d’un pas, mais le miroir sembla s’assombrir. L’air se glaça autour d’elle. Les murs de la pièce semblaient se refermer. Sa lampe torche vacilla, puis s’éteignit. Plongée dans l’obscurité, elle voulut fuir, mais un bruit sourd retentit derrière elle : la porte venait de se refermer toute seule.

Elle frappa, cria, tenta de l’ouvrir. Rien.

Et derrière elle… un chuchotement.

— Alma…

Elle se retourna, haletante.

Le miroir était vide.

Plus de reflet.

Rien.

Seulement un vide noir qui s’élargissait, comme une surface liquide. Et soudain, une main pâle surgit de ce néant et se posa sur l'autre côté du verre.

Elle était elle… et pas elle. Même visage. Même yeux. Mais une aura différente. Plus vieille. Plus fatiguée. Plus sombre.

Et alors, elle comprit…

Ce n’était pas un simple miroir.
C’était une porte.
Et quelque chose, ou quelqu’un, de l’autre côté… venait de s’éveiller.