Le vent hurlait sur les fjords gelés de Silvenia, charriant les échos d'une prophétie oubliée. Dans le cœur glacé de Christiana, capitale sculptée dans la roche et le cristal, la reine Meelyna se tenait face à la vaste étendue de diamant de ses appartements.

Son regard, dur comme la glace qui l'entourait, perçait l'horizon, réfléchissant à des plans trop vastes pour être perçus par un esprit ordinaire.

Dans ses mains gantées de soie, un fragment de parchemin jauni par le temps vibrait d'une magie sombre et persistante. Les mots effacés par les ombres parlaient de destins mélangés, de haine patiemment nourrie, de sang à jamais mêlé, d'héritage foudroyant.

Deux âmes, liées par un sortilège aussi âgé que le royaume, promises à se détruire.

Loin des lumières du palais, deux jeunes filles grandissaient dans l'ombre, inconscientes l'une de l'autre.

La première, sur sa clavicule, portait la marque d'un losange, une promesse glaciale mêlée d'un souffle de terre.

La deuxième révélait un cercle ardent sur la paume de sa main, marque brûlante d'un futur aquatique et sombre.

Deux emblèmes.

Deux marques de naissance, empreintes d'un pouvoir ancien et d'un avenir irrévocable.

Un mince sourire étira les lèvres de Meelyna sans atteindre ses yeux.

La prophétie n'était plus une menace.

Non, c'était une carte, un atout dont elle était la joueuse.

Le temps ferait son œuvre.

Les sœurs se dresseraient l'une contre l'autre comme la flamme qui cherche à détruire le mince givre qui lui résiste.

C'était dans leur affrontement que résidait la clef.

Celle de son pouvoir.

Le jeu venait de commencer.