Règle N°11

« Si tu es blessé, tu traites immédiatement.
Pas plus tard. Pas après. »

— ☣ —

Il fuyait encore quand son pied accrocha quelque chose. Son corps bascula et le sol le percuta violemment, lui coupant le souffle. La douleur arriva aussitôt, brutale, précise : un bout de métal avait tranché sa jambe. Il roula sur le côté en serrant les dents, un cri lui échappa, incontrôlé, avant qu'il ne puisse le retenir. Il se força au silence immédiatement, ravala tout le reste, et reprit sa respiration, courte, maîtrisée, étouffée dans sa gorge.

Sa main glissa vers sa cuisse. Ses doigts s'enfoncèrent dans quelque chose de chaud, d'humide, et quand il les retira, ils brillèrent dans la lumière terne. ''Je saigne. Beaucoup trop.'', pensa-t-il. La plaie était large, profonde et sans soins, il ne tiendrait pas la journée. ''Règle N°11 : Si tu es blessé, tu traites immédiatement. Pas plus tard. Pas après.'' Il prit un morceau de tissu dans son sac et le plaqua fermement contre la blessure.

Sa vision se stabilisa aussitôt, les contours nets, les distances ajustées. Il capta le vent entre les carcasses de voitures, le mouvement d'une tôle au loin, le balancement des herbes. Et eux, derrière lui. ''Ils m'ont entendu. Bordel. J'avais réussi à les semer...'' Ils étaient là, pas encore proches, mais suffisamment pour qu'il les perçoive, pas avec l'odorat ou l'ouïe, autrement. Dans les mouvements, dans les ruptures infimes de l'air, dans ces déplacements anormaux que son corps reconnaissait sans effort. Des silhouettes qui filaient, se tordaient, avançaient vers lui, mues par une seule volonté : le dévorer.

''Des Altérés.''

Son regard glissa vers l'horizon, vers la ligne sombre où la ville commençait. ''Règle N°6 : Évite les villes. Toujours. Si tu y entres, c'est que tu n'as plus le choix.'' Mais le sang continuait de couler entre ses doigts. Il se redressa lentement, testa son appui, instable mais suffisant. Fit un pas. Puis un autre.

Et il y entra.

Dès les premiers mètres, l'air devint plus lourd, stagnant entre les structures effondrées. Les sons se déformaient, rebondissaient contre les immeubles en ruines, revenaient d'une façon imprévisible. Il avança en boitant, ses yeux balayant les vitrines explosées, les véhicules renversés, les restes d'un monde figé dans sa chute.

Entre tout cela, des mouvements : une silhouette qui se redressa trop vite, une autre qui rampa contre le sol comme si la douleur n'existait pas, un grognement borborygme qui traversa la rue puis disparut. ''Ils sont partout en ville. Papa avait raison.'' Il ralentit, modifia sa trajectoire, longea les murs fissurés, retint son souffle quand un groupe d'Altérés passa trop près. ''Ne me sentez pas. Ne me sentez pas. Ne me sentez pas.''

Sa jambe pulsait sous le tissu imbibé. Il s'arrêta juste assez pour écraser de la boue contre la plaie, brouillant l'odeur métallique du sang. Pas parfait, mais suffisant pour ne pas les attirer trop vite.

Son regard accrocha une enseigne à moitié effondrée, encore lisible. ''Phar-ma-cie. C'est ici que papa allait chercher des soins.'' L'entrée était entrouverte, il poussa doucement, la porte grinça, son corps se figea.

Un silence.
Rien ne réagit.

Il entra, ses yeux s'adaptant sans effort, le noir se dépliant en gris, les formes reprenant leurs contours. Les étagères étaient renversées, pillées en partie, mais pas totalement. Il fouilla rapidement. ''Antibiotiques. Fil. Aiguilles. De quoi refermer, comme papa m'a appris.''

Puis un bruit, infime, le stoppa net. ''Pas dehors. Dedans ! Un Altéré ?'' Son regard glissa entre les rayons brisés et se fixa.

Elle était là.
Debout, immobile, à quelques mètres.

''Une... femme ?''