C'est le matin, à l'hôpital. Je me souviens de la peur de mon conjoint lorsqu'il m'a trouvé presque inconsciente dans la salle de bain. Puis je me souviens de la panique d'un pompier lorsque j'ai commencé à m'endormir dans le camion et plus rien. Si ! Je me souviens qu'ils m'ont déshabillée pour m'enfiler un pyjama blanc, j'ai un flash-back désagréable. Ils m'ont branché des électrodes partout sur la poitrine, pendant que je dormais, une grosse machine bip lorsque je tente de me lever. J'ai aussi un petit appareil branché sur mon doigt, sûrement pour mesurer ma tension.

Une psychiatre est venue me voir il y a peu. Elle m'a posé des questions sur la voix, sur moi. Elle m'a demandé pourquoi j'ai arrêté l'hôpital de jour. Je lui ai répondu que je m'y ennuyais terriblement et que j'en avait marre que l'on me parle comme à une enfant. Elle m'a informé que je serai, dans les heures à venir, orientée en psychiatrie. Ici, ce sont les urgences.