Il est des enfants que l’on dit différents.
Certains sont rêveurs, silencieux ; d’autres débordent d’imagination ou sont insatiablement curieux. Certains aiment la solitude, la routine, l’obscurité, les livres anciens. D’autres sont sensibles, passionnés, émotifs… ou un peu tout ça à la fois.

On les dit parfois "trop", ou "pas assez". Trop lents. Trop vifs. Trop étranges.
Mais on oublie que ces enfants-là ont eux aussi une Histoire — et qu’ils peuvent, eux aussi, changer l’Histoire.

Pourtant, ce jour-là, rien ne laissait présager que ma vie allait basculer.
Pas de tempête dans le ciel, pas d’ombre étrange sous le lit, pas de rayon magique tombé pile sur un vieux grimoire oublié.

Ce n’était écrit ni dans un rêve, ni dans les astres. Juste dans un objet.
Un objet qui m’attendait.

Et moi, du haut de mes neuf ans, pas très courageux, pas très bavard, un peu planqué sous ma capuche…
j’allais devenir :

Le nouveau Passeur que le Temps avait choisi.