La vie se consume le temps d’une d’une cigarette

Et l’amour se consomme plus tôt encore.

Lorsque l’une et l’autre s’arrêtent,

Si sans vie m’apparaît mon corps,

Une clope et un briquet peuvent tout arranger ;

Peut-être même ce sentiment étranger.

Ce sentiment étranger à moi :

Mon, le mien ; je suis l’émoi

Pour les siècles des siècles

Ou au moins pour un mois

Le temps d’un bond de chamois

Qui dure plus d’un siècle.

Ce sentiment étranger aux Moires,

Qui voient leur destinée empalée sur des espoirs,

Qui seraient au chômage si je ne leur offrait de cultiver du seigle,

Qui livraient l’ivraie à ma bonne poire

Avant que je n’écrive ce livre vrai, ce dépotoir

Dont je suis l’aigre despote, le notoire aigle.

Bref. Je m’égare

Et si je ne prends gare

Ce sentiment étranger

Pourrait déranger

En devenant familier

En voulant me lier.

C’est d’ailleurs trop tard.

Le poison et la farce sont consommées ;

Ce sentiment étranger et bâtard

Atteint en mon coeur des sommets

Me somme de rendre à Saphô sa cithare

Afin que son amour se déploie en sommets

Et qu’avec lui elle puisse le tuer et me sauver

Ou me tuer et l’assommer.

Ce familier sentiment étranger,

Cet étrange sentiment animalier,

Je croyais l’avoir perdu à Angers

Je crois qu’il me rend fou-à-lier

Mais il n’a jamais vraiment changé

Sinon vers une plus grande puissance, maintenant déliée.

Le 28/10/2023