HAJAR

Les deux coches vides au bas du message.

En ligne il y a 20 minutes.

Hajar leva les yeux de son téléphone et observa la énième station où le bus s'arrêtait, comme un retour à la réalité. Son reflet mat dans la vitre incassable la surprit. Elle avait l'air fatigué.

Elle ajusta son voile autour de ses joues trop rondes. Il pleuvait trop pour marcher. Elle avait pris le bus.

Son téléphone retrouva son chemin vers sa poche.

Arrête de t'inquiéter. Elle est juste occupée... Ou bien, elle s'en fout de toi.

En descendant du bus, elle jeta un regard perdu autour d'elle. C'était bien la station à laquelle son téléphone indiquait qu'il fallait descendre, mais elle n'arrivait pas à retrouver le chemin de l'école où elle avait débuté la veille.

Cathays High School.

Elle finit par suivre le flot d'élèves qui venait de toute part.

Soudain, son regard fut accroché par un garçon à la silhouette familière.

Elle sentit son cœur rater un battement tandis que ses yeux clignaient de curiosité.

Jamie.

Il avait la même carrure, les mêmes épaules robustes, la même frange de cheveux aplatie qui rebiquait... Pourtant, il manquait des éclats de lumière dans ses yeux...

Ce n'était pas lui. Jamie était resté à Fitzalan, comme tout le reste. Les débuts d'amitiés avortés, les profs qu'elle avait commencé à connaitre.

Elle avait passé tout l'an dernier à agoniser à chaque fois qu'il mentionnait sa petite amie, à quel point il l'adorait. Et le petit cœur de Hajar ne pouvait s'empêcher de battre plus vite quand il lui parlait comme à une vraie personne, elle qui avait l'habitude d'être ignorée.

C'était l'histoire millénaire, triste, presque ennuyeuse. Un amour mort-né, sans bonheur à l'horizon. Hajar n'avait jamais cru qu'il fallait se battre pour aimer.

En poussant le battant de la porte qui menait à sa classe d'histoire selon l'emploi du temps, elle croisa un garçon qui soutint son regard.

Avec les garçons musulmans, c'était différent. Ils la voyaient. Trop bien. Trop vite. Comme une fille possible.

Elle avait envie de leur crier qu'elle et eux n'avaient rien en commun, qu'ils devaient arrêter de se faire des illusions. Elle parlait l'italien, bon sang, pas l'arabe.

Avec leur sweatshirt Nike enfilés au-dessus de l'uniforme à la sortie, leurs chaussures de sport interdites par le règlement, les vapotes qu'ils cachaient entre deux cours et leur insolence en classe, elle ne pouvait s'empêcher de les fuir quand ils essayaient de l'approcher. "Tu parles arabe ? Tu es pakistanaise?"

Hajar soupira avant de s'arrêter dans un coin pour consulter son emploi du temps.

Elle voulait qu'on la voie. Mais pas comme ça. Pas par eux.

Pourtant à quoi bon ? Réflexion faite, les garçons tout court étaient une ligne rouge.

Son père lui avait toujours dit de se tenir éloignée d'eux.

« Ils ne ramènent que des problèmes. Surtout les garçons musulmans, ne tombe pas dans le piège ! Ils cherchent des petites amies et ne sont jamais sérieux. Un homme sérieux, c'est un homme qui vient toquer à la porte de chez tes parents. »

Elle poussa la porte de la classe en se demandant, si au fond, elle ne désirait pas rencontrer cet « homme » que son père redoutait tant.